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les pages déchirées de mes livres d'enfant

Ont un goût de bibliothèque

Elles s'écornent indirectement

Sur le savoir qui m'échappait alors

Où est passée ma tendresse d'automne?

Mes parfums australiens de déserts évoqués

Au cauchemar du ciel

Epuisé de voix borgnes

De souvenirs haletants?

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